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Gotas de sal bailam entre faces rosadas onde olhos cabisbaixos já não vêem. É uma dor paciente e lenta, e não algo que trespasse rapidamente a minha alma. É aquela mão que me puxa para baixo, que não me deixa respirar de alívio. É o suster da respiração durante os meses que passam. É alguém que, de trás, nos ultrapassa e deita abaixo todo o trabalho que fizemos. Todo o mundo que pouco a pouco fui construindo, de repente é-me simplesmente roubado por alguém que sei que não vale mais do que eu. Não vale simplesmente.
E parece que à medida que menos vejo, mais desço também. E volta, volta, volta. O sorriso torna-se uma obrigação, um fazer a vontade a quem me quer bem. Não é revolta, é frustração. Estou farta, farta, farta.

So tired of the straight line
And everywhere you turn
There's vultures and thieves at your back
And the storm keeps on twisting

[Bebe um shot, ele está morto e enterrado]